Casulo

por Giovanni Angius, em 1/9/2026.

A cozinha guardava apenas o ruído baixo da água na pia e o tilintar dos talheres que Débora guardava na gaveta. Sentada à mesa, com a mochila ainda nas costas, o notebook ligado e o formulário de inscrição aberto diante de si, Bianca, aos dezessete anos, encarava tudo aquilo sem se mover.

Até o fim da semana precisava confirmar a inscrição no vestibular. Direito ou Design Industrial.

A primeira escolha parecia uma estrada já pavimentada. O pai era advogado, dois tios também. Havia escritórios na família, conhecidos, clientes, um futuro esperando por ela antes mesmo que tivesse decidido querer aquele futuro.

Design era outra coisa. Bianca gostava de desenhar desde pequena, passava horas diante do computador criando formas, inventando objetos, mexendo em cores. Quando falava sobre o assunto, seus olhos mudavam. Ainda assim, não sabia se aquilo era uma vocação ou apenas uma paixão que poderia desaparecer quando a vida cobrasse seriedade.

Débora percebeu que a filha estava diante daquele vazio havia muito tempo.

Seu primeiro impulso foi o de sempre: resolver. Puxar uma cadeira. Fazer uma lista. Comparar salários. Pesquisar universidades. Organizar prós e contras. Dizer que Direito oferecia mais segurança, que Design poderia ser feito depois, que era preciso pensar no futuro. Já tinha começado a formar a primeira frase quando parou.

— Bia...

A filha levantou os olhos.

— Oi.

Débora se sentou na cadeira ao lado da filha.

— Quer que eu fique aqui ou prefere ficar sozinha?

Bianca deu de ombros.

— Não sei.

Débora assentiu.

— Então eu fico. Se você quiser.

E ficou. Não tocou em nada na mesa, não perguntou pela inscrição, não sugeriu nada. Apenas ficou.

Durante alguns minutos, o silêncio pareceu desconfortável. Depois, aos poucos, virou outro silêncio: um que não exigia resposta.

— Mãe…

— Hum?

— Se eu escolher Design e der errado, todo mundo vai dizer que eu fui teimosa.

Débora olhou para a filha.

— E se você escolher Direito e der errado?

Bianca pensou.

— Vão dizer que foi uma escolha sensata que não deu certo.

— Então vão falar de qualquer jeito.

Bianca sorriu de leve.

— É.

Depois voltou a olhar para o formulário.

— Eu tenho medo.

Débora quase respondeu que era normal. Quase disse que ela ainda era muito jovem, que teria tempo para descobrir. Quase começou a construir, com palavras bem-intencionadas, uma ponte sobre o medo da filha.

Em vez disso, perguntou:

— Do quê?

— De decepcionar vocês.

Débora baixou os olhos. A frase lhe tocou num lugar antigo. Porque ela também tinha medo. Medo de ver a filha sofrer. Medo de vê-la escolher um caminho difícil e, anos depois, voltar para casa perguntando por que ninguém a impedira. Medo de descobrir que poderia ter evitado alguma dor e não o fizera.

Durante toda a vida, Débora confundira cuidado com prevenção: evitava quedas, antecipava problemas, escolhia o caminho mais seguro sempre que podia. Agora começava a perceber que havia quedas que pertenciam à vida de cada pessoa.

— Posso te contar uma coisa?

Bianca fez que sim.

— Eu quero que você faça Direito.

A filha a encarou, surpresa. Débora sorriu.

— Quero mesmo. Acho que seria uma boa escolha. Você é inteligente, fala bem, argumenta bem... e eu conheço esse mundo.

Bianca baixou os olhos.

— Então…

— Então eu vou ter vontade de tentar te convencer.

— E não vai?

Débora demorou um pouco para responder.

— Vou tentar não confundir o meu medo com o seu.

Bianca ficou quieta.

A mãe continuou:

— Eu posso te dizer o que penso. Posso te contar o que conheço. Posso até discordar de você. Só não posso transformar a minha experiência na sua vida.

Do lado de fora, um carro passou devagar pela rua.

— E se eu errar?

Débora respirou fundo.

— Você vai errar em alguma coisa.

Bianca franziu a testa.

— Isso era para me tranquilizar?

Débora riu.

— Acho que não. Mas é verdade.

As duas sorriram.

— O problema — continuou Débora — é que eu queria te poupar de todos os erros.

— Eu sei.

— Só que comecei a entender uma coisa. Se eu escolher tudo por você, até consigo evitar algumas dores. Só não consigo descobrir quem você seria.

Bianca ficou olhando para a mãe. A pergunta parecia maior do que o vestibular.

— Você acha que eu tenho que escolher sozinha?

— Acho que você tem que escolher sabendo que não está sozinha.

Bianca passou os dedos pela borda da folha.

— E se eu escolher Design?

Débora olhou para o formulário na tela. Por um instante, sentiu vontade de dizer tudo o que ainda pensava: o mercado, a instabilidade, o futuro, o dinheiro, as dificuldades. Todas aquelas pequenas palavras que nascem do amor quando o amor fica com medo.

Sentiu vontade. E deixou a vontade passar.

— Então escolha Design.

Bianca respirou fundo.

— Mesmo achando Direito melhor?

— Mesmo assim.

— Por quê?

Débora passou a mão pelos cabelos da filha, como fazia quando ela era criança.

— Porque a vida é sua.

Bianca ficou alguns segundos em silêncio. Depois pegou o mouse e apontou o cursor no formulário na opção: Design.

Débora viu. Quase falou alguma coisa, mas não disse nada.

Bianca olhou para ela.

— É isso?

Débora sentiu um aperto no peito. Havia orgulho ali. Havia medo também. Talvez fosse isso que significasse começar a soltar a mão de alguém.

— É isso que você quer?

Bianca pensou por mais alguns segundos.

— Quero.

Débora assentiu.

— Então vai em frente.

Bianca clicou. A escolha foi registrada.

Nenhuma música tocou, nenhuma porta se abriu e nenhuma certeza desceu sobre as duas. Apenas o registro de confirmação da escolha na tela.

Débora levantou-se para guardar os últimos pratos. Antes de sair da cozinha, olhou para a filha. Bianca continuava diante do computador, agora sozinha.

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