por Giovanni Angius, em 15/9/2026.
Houve um tempo em que eu investia o meu tempo com visitas aos guichês de selos comemorativos nas agências dos Correios. Nos anos 1980, colecionar selos postais não era um passatempo estático; naquela época, não havia Internet; era uma atividade intensamente viva, ritualística e analógica.
Eu passava horas vendo, revendo e organizando os classificadores. Frequentava encontros de filatelia, trocando peças e impressões com outros entusiastas. No balcão dos Correios, os funcionários já me conheciam pelo nome. Conversávamos sobre lançamentos e desenterrávamos histórias de carimbos raros. Cada novo selo trazia o gosto indizível de uma conquista. Cada peça tinha uma aura, uma importância ímpar e uma narrativa própria.
Até que o destino fez cruzar o meu caminho com o de Seu Hélio.
Eu já tinha ouvido falar da sua coleção, uma beleza de acervo, daquelas de fazer os olhos de qualquer filatelista brilharem. Era uma coleção vasta, composta de selos nacionais e estrangeiros, e bem organizada. O que eu não sabia ainda era que ele havia enjoado de guardar coisas.
Quando conheci o Seu Hélio pessoalmente, ele me recebeu em casa com a tranquilidade de quem já havia tomado uma decisão. A coleção estava distribuída em classificadores, caixas e envelopes, mas havia ordem naquele aparente excesso. Ele sabia onde cada coisa estava.
— Então você é o rapaz dos selos? — perguntou, sorrindo.
— Sou eu. Disseram-me que o senhor tem uma coleção muito bonita.
— Bonita e trabalhosa — respondeu. — A gente começa querendo guardar alguns selos e, quando percebe, já está guardando o mundo inteiro.
Ele abriu alguns dos classificadores sobre a mesa. Havia selos brasileiros e estrangeiros, séries completas, peças repetidas, envelopes, carimbos que eu só conhecia dos catálogos. Passei os olhos por aquilo tentando não demonstrar entusiasmo demais.
— O senhor está pensando em vender tudo? — perguntei.
— Tudo. Não quero separar. Se eu separar, vou acabar ficando com uma parte. E a minha intenção é parar.
— Parar de colecionar?
— De guardar coisas — corrigiu. — Estou com outra ideia agora.
Levantou-se, foi até um cômodo ao lado e voltou com uma folha de papel dobrada.
— Quero montar uma bancada de eletrônica. Um laboratório pequeno, aqui em casa. Nada profissional, mas com o necessário para fazer minhas experiências.
— O senhor não trabalha com eletricidade?
— Trabalho. Justamente por isso. Passei a vida mexendo nos equipamentos dos outros. Está na hora de mexer nos meus.
Abri a folha. Havia uma lista escrita à mão: multímetro, osciloscópio, central de solda, fonte de alimentação e outras miudezas que eu conhecia apenas de nome.
— O senhor quer dinheiro ou prefere os equipamentos?
— Os equipamentos. Dinheiro desaparece. Uma ferramenta fica.
— E o senhor entrega a coleção inteira?
Ele me olhou por alguns segundos, como se quisesse ter certeza de que eu havia entendido.
— A coleção inteira. Os classificadores, as caixas, os selos soltos, tudo.
— Seu Hélio, isso vale bem mais do que esses aparelhos.
— Para você, talvez. Para mim, agora, esses aparelhos valem mais.
Ainda tentei argumentar:
— O senhor não quer ao menos guardar algumas séries?
— Não. Se eu guardar algumas, continuarei colecionando por procuração. E já estou velho demais para começar outra coleção dentro da antiga.
A frase me fez rir, e ele também riu. Mas percebi que não havia hesitação em sua decisão.
Peguei a lista e fui até a Eletrônica Gorza, na Avenida Princesa Isabel, no Centro de Vitória. Voltei alguns dias depois com o material. O Seu Hélio conferiu item por item, examinando os aparelhos com a atenção de quem reconhece velhos companheiros.
— Está tudo aqui — disse ele.
— Está. E os selos?
— Estão ali. Só falta você levar.
Olhei para os classificadores empilhados. Naquele momento, aquilo me pareceu uma oportunidade extraordinária. Eu sairia dali com uma coleção muitas vezes maior do que a minha, e ele começaria a montar o laboratório que desejava.
— Então fechamos? — perguntei.
Seu Hélio estendeu a mão.
— Fechamos.
Apertei a mão dele. Naquele mesmo dia, fiz duas viagens entre o IBES, em Vila Velha, e Jardim da Penha, em Vitória, para transportar caixas e mais caixas de papelão no banco traseiro do meu Fusca 1982, bege Jamaica.
O carro rodava pesado, carregado de história alheia. E foi exatamente ali, naquele trajeto, que o feitiço começou a quebrar.
Quando descarreguei todo o material em casa, fui confrontado por uma nova e estranha realidade. Eu havia mais que quintuplicado o meu acervo num piscar de olhos, mas aqueles milhares de selos chegaram mudos. Não vinham com uma história de conquista minha, folha por folha, peça por peça. Não carregavam as minhas memórias. Eu não sabia por onde começar.
Era um material com valor sentimental e simbólico menor do que a pequena coleção que eu possuía antes. Na prática, ao tentar transformar uma paixão feita de espera, descoberta e conquista numa simples oportunidade de volume, eu havia retirado dela justamente o que a sustentava. O excesso sufocou o mistério. A busca havia terminado de forma artificial; acabei zerando o jogo por atacado.
Sem o valor interior atribuído, comecei a desanimar nas atividades de reclassificar tudo ao meu jeito. Era uma montanha imensa a ser superada. Não demorou muito para que todo aquele universo ficasse esquecido nas gavetas, nos classificadores e nos armários. Ao longo dos meses seguintes, o colecionador motivado que habitava em mim simplesmente desapareceu, sufocado pelo próprio tesouro. Com o tempo, o acervo começou a se dispersar de formas bem humanas. Andei doando algumas partes para outros colecionadores, devolvendo a eles a alegria da busca que eu havia perdido. Minha esposa, em certa ocasião, usou uma quantidade enorme de selos para fazer colagens em seus trabalhos artesanais; uma bela ironia que arrancou os papéis do limbo escuro das gavetas para lhes dar uma utilidade visual e artística na nossa casa.
Olhando para trás hoje, mais de quarenta anos depois, restam as perguntas inevitáveis sobre aquela virada de chave na minha juventude. Guardaria eu algum remorso por ter comprado a coleção do Seu Hélio? Nenhum. Não sinto um pingo de arrependimento, porque compreendo que tudo isso faz parte da minha própria história. Foi o processo natural de um amadurecimento, a descoberta prática de que o ser humano muitas vezes deseja mais a busca do que a própria posse.
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