Quinze anos depois, no Triângulo

 

por Giovanni Angius, em 11 de novembro de 2026.

A tarde caía sobre a Praia do Canto. Uma brisa vinda do mar amenizava o calor, enquanto o asfalto ainda guardava o sol do dia. Parado na calçada, ele observava o movimento da Avenida Nossa Senhora dos Navegantes. O fluxo de carros parecia uma barreira entre os dois lados da cidade, uma corrente de metal e pressa.

Foi então que a viu. Do outro lado da avenida, além da Saturnino de Brito, uma mulher caminhava entre os pedestres. Bastou um instante para que quinze anos desaparecessem. Tudo o que vivera desde então pareceu afastar-se, deixando intacta a lembrança que guardara dela enquanto construía, na Europa, a vida que sempre imaginara: o mestrado, as conferências, o cargo executivo em Frankfurt.

Quando o sinal fechou e os carros pararam, atravessou a avenida. Ao chegar ao outro lado, porém, ela já não estava à vista. Caminhou em direção ao Triângulo das Bermudas, seguindo uma intuição que não saberia explicar.

Avistou-a novamente, ao longe, sentada na varanda de um bar. Por um instante, teve a impressão de contemplar uma fotografia antiga, preservada do desgaste dos anos. Aproximou-se devagar.

O abraço foi mais intenso do que imaginara. O calor das costas dela sob o tecido leve do vestido, a firmeza dos braços que um dia haviam sido seu abrigo: tudo parecia devolver-lhe uma presença que, durante quinze anos, existira apenas na lembrança. A saudade, até então feita de imagens e ausência, cedeu por alguns instantes ao calor daquele encontro.

Sentou-se na cadeira de vime em frente a ela. Os olhares se encontraram. De perto, havia pequenas mudanças: a linha do sorriso, algumas marcas discretas do tempo, a expressão de quem atravessara caminhos que ele desconhecia.

— Você mudou o corte de cabelo — disse, procurando algo familiar na superfície das coisas.

— Quinze anos exigem alguma mudança — ela respondeu.

A voz lhe pareceu estranhamente familiar. O sotaque capixaba, o ritmo pausado das frases, certas inflexões que julgara esquecidas: tudo retornava com uma intimidade que os anos e os idiomas estrangeiros não haviam conseguido apagar.

Conversaram sobre a vida. Ele contou dos invernos cinzentos, das conferências e do trabalho. Ela falou dos caminhos que encontrara por aqui, das pessoas, das pequenas mudanças que a cidade lhe trouxera. As palavras vinham acompanhadas de risos, pausas e lembranças que, de vez em quando, ambos preferiam deixar incompletas.

O garçom trouxe o prato que haviam pedido quase automaticamente: filé com fritas e molho de mostarda, como costumavam dividir nas sextas-feiras de outros tempos.

Um aroma conhecido atravessou a conversa. Era o perfume dela, uma nota de lavanda e alecrim que ele reconheceria em qualquer lugar. Por um instante, Frankfurt, as conferências e o escritório desapareceram. Não houve lembrança deliberada, nem comparação. Apenas uma certeza silenciosa de que alguma coisa permanecia, apesar de tudo o que os anos haviam levado.

Comeram devagar. O prato tinha o mesmo sabor de antigamente. Mas alguma coisa mudara. A comida, a conversa e a presença dela pertenciam agora a outro tempo. O passado podia ser lembrado, até repetido em seus pequenos rituais, mas já não podia ser vivido da mesma maneira.

— Quando você volta para a Alemanha? — ela perguntou.

— Daqui a uma semana. Na outra segunda-feira estarei de volta ao escritório.

Ela assentiu devagar, limpando os lábios com o guardanapo. Não havia cobrança em seu olhar, apenas uma aceitação tranquila, talvez um pouco triste.

Dividiram a conta, como sempre faziam. Riram disso. Ao se despedirem na esquina da Joaquim Lírio, com o movimento do Triângulo ganhando a força da noite, o abraço foi breve. Talvez ambos soubessem que prolongá-lo tornaria mais difícil a despedida.

Ele caminhou de volta ao hotel, sob a luz dos postes. Ainda sentia o gosto da mostarda e o perfume de lavanda que permanecera em sua camisa. Pensou no escritório, nas conferências, nos compromissos da semana seguinte. Tudo continuava no lugar. Nada em sua vida havia mudado.

Ainda assim, ao chegar ao hotel, demorou a subir. Ficou algum tempo na calçada, olhando o movimento da avenida. Dentro de sete dias estaria novamente do outro lado do Atlântico.

E, depois de tantos anos, não tinha mais certeza de que sabia exatamente para onde estava indo.

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Burnout

 

por Giovanni Angius, em 10 de novembro de 2026.

Encontrei Renato numa manhã quente e ensolarada, enquanto a cidade despertava para mais um dia. Sentado num banco protegido pela sombra de uma grande árvore, na Praça Costa Pereira, ele acompanhava com os olhos o movimento dos pedestres, embora sua expressão sugerisse que estivesse em algum lugar muito distante dali. Cumprimentei-o, trocamos algumas palavras sobre assuntos corriqueiros e, em pouco tempo, percebi que havia alguma coisa fora do lugar.

— Estou atravessando um período complicado — disse, depois de uma pausa. — Acho que cheguei ao meu limite.

Conhecia Renato havia alguns anos. Era um sujeito inteiramente dedicado ao trabalho, um verdadeiro workaholic. Assumia compromissos com a seriedade de quem acredita que o mundo depende um pouco de sua participação. Trabalhava muito, preocupava-se com tudo e tinha uma dificuldade quase comovente de dizer não. Quando alguém lhe confiava uma tarefa, ele a incorporava à própria existência. Parecia não haver limites.

— Burnout — comentou, com um sorriso sem entusiasmo. — Foi o diagnóstico que recebi.

Fiquei pensando naquela palavra, tão moderna, tão frequentemente empregada, e na velha dificuldade humana de reconhecer que somos feitos de matéria perecível. Passamos boa parte da vida tentando demonstrar que podemos mais, suportar mais, produzir mais. De vez em quando, o corpo resolve encerrar a discussão.

Renato me contou algumas coisas. Havia acumulado responsabilidades, enfrentado pressões sucessivas e deixado para depois o descanso, a família, os amigos e até os pequenos prazeres que tornam os dias suportáveis. O trabalho ocupava todos os espaços. Quando percebeu, já não conseguia dormir direito, concentrar-se ou encontrar satisfação nas atividades que antes lhe davam entusiasmo.

— É como se eu tivesse perdido o chão — disse.

É uma imagem que me acompanha desde então. O chão, essa coisa tão banal, só ganha importância quando desaparece. Enquanto está debaixo dos nossos pés, caminhamos distraídos, convencidos de que continuará ali. A estabilidade, afinal, costuma ser uma espécie de ilusão consentida.

Enquanto ouvia seu desabafo, não pude deixar de associar aquele desmoronamento íntimo a outro tipo de ruína, noticiado dias antes: uma empresa do mercado financeiro havia quebrado, deixando um número ainda incerto de investidores diante de prejuízos que, para muitos, representavam economias de uma vida inteira. As primeiras informações apontavam para possíveis irregularidades graves, envolvendo dirigentes e uma consultoria empresarial. Tudo ainda dependia de investigação, documentos, depoimentos e apuração dos fatos.

Fiquei impressionado com a distância entre os dois episódios.

Renato havia perdido o equilíbrio tentando cumprir responsabilidades que julgava legítimas. Na outra história, se as suspeitas fossem confirmadas, pessoas teriam perdido o equilíbrio financeiro e emocional em consequência de decisões deliberadas de quem deveria proteger a confiança depositada em suas mãos.

Pensei na palavra prudência. Os antigos a consideravam uma virtude essencial, embora hoje ela pareça pouco atraente diante da pressa, da ambição e da necessidade permanente de demonstrar resultados. Prudência exige uma espécie de conversa silenciosa consigo mesmo. Perguntar até onde ir, quanto suportar, o que vale a pena e, principalmente, quando interromper uma caminhada que começa a cobrar um preço excessivo.

Renato não conseguira estabelecer esse limite. Talvez acreditasse que abandonar uma tarefa seria decepcionar alguém. Talvez confundisse perseverança com obrigação de permanecer de pé a qualquer custo. Há uma espécie de vaidade escondida na dedicação excessiva: a satisfação de ser indispensável, de acreditar que ninguém fará tão bem quanto nós aquilo que assumimos.

Já a confiança financeira tem outra natureza. Quem entrega suas economias a uma instituição espera encontrar competência, transparência e responsabilidade. Deposita ali uma parcela de sua tranquilidade, às vezes o resultado de décadas de trabalho. Se essa confiança for deliberadamente traída, o prejuízo ultrapassa os números de uma conta bancária. Atinge a dignidade, os projetos, os planos de aposentadoria e a própria capacidade de acreditar nas pessoas.

Continuei conversando com Renato por mais alguns minutos. Ao redor, a praça permanecia indiferente. Um vendedor ajeitava suas mercadorias, alguém atravessava apressadamente a calçada e um casal discutia, em voz baixa, alguma questão doméstica. A vida tinha essa habilidade extraordinária de continuar acontecendo, mesmo quando alguém acabava de descobrir que a sua havia mudado de direção.

Despedimo-nos com um aperto de mão frouxo. Permaneci sob a sombra das árvores por mais alguns instantes, observando a bela e austera fachada do Theatro Carlos Gomes. Pensei em quão despreparados somos para as perdas, embora passemos a vida inteira acumulando coisas que podemos perder.

Parei junto à faixa de pedestres, aguardando o sinal abrir. O trânsito da Jerônimo Monteiro mantinha seu fluxo ruidoso, engolindo conversas, preocupações e reputações.

Renato teria pela frente um longo caminho de recuperação. Os investidores, por sua vez, aguardariam respostas, responsabilidades e, quem sabe, alguma reparação. Em ambos os casos, a reconstrução exigiria tempo, paciência e uma boa dose de coragem.

Naquele instante, compreendi que o esgotamento e a ruína financeira, embora diferentes em suas origens, revelavam uma fragilidade comum: a facilidade com que o equilíbrio humano pode ser comprometido.

E pensei, enquanto caminhava, que talvez uma das tarefas mais difíceis da vida seja aprender a reconhecer o próprio limite antes que alguém, ou alguma circunstância, nos obrigue a descobri-lo.

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