por Giovanni Angius, em 17 de setembro de 2026.
Uma parábola aristotélica
Há muito tempo, na encosta pedregosa de Estagira, vivia Licas, um homem forte a quem a cidade confiava o ofício de oleiro. Licas passava as manhãs diante de blocos informes de barro cinzento, observando a matéria bruta que repousava fria sobre a bancada. Ele sabia que aquele barro continha, em potência, a ânfora que guardaria o azeite novo ou o cântaro destinado à água fresca da fonte; no entanto, enquanto suas mãos não entrassem em ação, nada daquilo existiria em ato.
O movimento de dar forma à argila nunca dependia apenas da vontade cega, mas daquilo que os antigos chamavam de causa final. Licas não moldava pelo simples capricho de girar o torno: o formato largo da boca de um vaso, a espessura de suas paredes e a firmeza de sua base eram ditados pelo propósito da peça. Se a ânfora não suportasse o peso do líquido ou se rompesse ao primeiro toque, faltaria a ela sua excelência própria, — a virtude de sua forma — e sua finalidade estaria perdida.
Certa tarde, seu jovem aprendiz, Calias, quebrou a borda de uma terrina ao aplicar força desmedida no barro em movimento. Impaciente e exasperado, o rapaz empurrou o torno com os pés e gritou que a argila zombava de sua dedicação.
— Não confunda ímpeto com coragem, nem desânimo com paciência — disse Licas, limpando o pó das mãos em seu avental de linho. — A virtude não se esconde nos extremos. O homem que ataca o barro com fúria estilhaça a peça antes que ela nasça; aquele que o toca com covardia e hesitação jamais o arranca de sua inércia. A justa medida é uma escolha constante, talhada pelo hábito.
— Então como devo fazer?
— Você deve tocar o barro com cuidado e firmeza.
— E como saberei o quanto é suficiente?
Licas sorriu.
— Eis a parte difícil. Se houvesse uma medida gravada na bancada, qualquer homem poderia ser oleiro.
Calias olhou para as próprias mãos, ainda cobertas de barro.
— Às vezes parece que quanto mais força faço, pior fica.
— Porque você está tentando obrigar a matéria a obedecer antes de compreender o que ela pode se tornar.
— E como se compreende isso?
— Observando. Tentando. Errando. Recomeçando. Depois de algum tempo, suas mãos saberão o que sua cabeça ainda precisa pensar.
O rapaz voltou os olhos para o pedaço de terrina quebrado.
— Então o senhor também já estragou muitas peças?
— Mais do que gostaria de admitir.
Calias riu, iluminado pela luz oblíqua do sol da tarde.
— E nunca teve vontade de desistir?
— Muitas vezes. Só não confunda a vontade de desistir com a decisão de desistir. Uma vem e vai. A outra depende de você.
O rapaz permaneceu em silêncio por alguns instantes, fitando o barro destruído.
— Mestre, se fazemos tudo isso para trabalhar bem, para aprender e para nos aperfeiçoar, onde fica a felicidade? — perguntou. — Ela está no fim do trabalho? No dia em que já não precisarmos mais nos esforçar?
Licas fez uma pausa. Levantou o olhar para o horizonte, onde o calor do dia começava a ceder, e só então respondeu, com voz serena:
— O descanso é alívio para o corpo cansado, não a finalidade da vida humana. A plenitude de um homem, sua eudaimonia, não é um estado inerte de repouso nem um prazer passageiro. Ela é uma atividade da alma que age conforme a melhor razão.
— Então a felicidade está em agir?
— Em agir bem.
— Mesmo quando é difícil?
— Sobretudo quando exige esforço.
Calias franziu a testa.
— E como alguém aprende a agir bem?
— Da mesma maneira que aprende qualquer ofício. Pela prática. Ninguém se torna justo apenas ouvindo falar de justiça. Nós nos tornamos justos praticando a justiça, assim como nos tornamos oleiros moldando o barro dia após dia.
— Então não basta saber o que é certo?
— Saber ajuda. Escolher é necessário. Praticar é o que transforma a escolha em caráter.
Calias ficou algum tempo em silêncio. Depois recolheu com as mãos o pedaço quebrado, uniu-o novamente à massa e colocou a roda a girar.
— E se eu errar outra vez?
Licas voltou ao seu lugar diante da bancada.
— Você vai errar.
— O senhor tem tanta certeza?
— Tenho. E, se trabalhar com atenção, errará de maneira diferente da próxima vez.
Calias sorriu e tornou a concentrar-se no barro.
O torno rangeu em cadência suave, encontrando, entre o excesso e a falta, o centro exato da forma. Seu gesto já não era impulso, mas ofício; menos ímpeto, mais hábito.
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